Diario

Ha pasado un poco de tiempo. Cada vez que he intentado escribir sobre esto me han vencido las ganas de olvidar.
La ironía nos ataca, cobija, nos lanza por los aires y se va, caemos entonces de una altura de la que nadie saldría ileso.
Pensar que lo último que escribí fue porque una amiga de ella ("ella" razón de estas letras) me pidió que hablara de alguien que mintió. Lo tomé como un reto, me puse en su pellejo y la escuché. Creí entender lo que sentía entonces dejé llevar el lápiz.
Curiosa la forma en como todo se convirtió. Fue como si hubiese presentido que algo sucedería, y ahora lo que en algún momento escribí para otra persona, se volvió hacia mi.
No creo tener el poder de escrbir y hacer que todo eso sea real, pero da a pensar que cuando nos expresamos damos a conocer un sentimiento, por lo tanto si escribimos sin sentir, en algún momento tendremos que pasar por lo que relatamos.
Mis habilidades literarias se neutralizaron con la crudeza del suceso, es por eso que no puedo hablar en metáfora, sólo puedo ser un idiota sin filtro entre pensamiento y mi mano derecha.
Ella despertó en mi cosas que jamás imaginé, experimenté los celos, la poca tolerancia por simples hechos y lo que solía criticar empezó a apoderarse de mi. Sin embargo no me arrepiento, puede ser que todo eso haya hecho que disminuyera su cariño como ella misma lo dijo, o tal vez nunca me quizo como ambos creímos. Si actué como actué es por que sentí que era lo correcto; no nos separan muchos inviernos, pero viví lo que ella vive en algún sentido.
No hay problema en buscar la felicidad, lo delicado está en cómo la consigues o crees conseguirla. Es fácil confundirse cuando pensamos que el placer es lo único que nos puede ayudar. Y allí llegamos. Una búsqueda de placer constante, pero del tipo express, ese que te revienta con la resaca, pero que ayuda mucho.
Yo también lo busco, la diferencia está en que sé que hay cosas que no soluciona.
El no pensar te convierte en un virus para los cercanos y para uno mismo, a los demás, no les importa. porque te apoyarán siempre y cuando ese apoyo no signifique problemas para ellos.
Por ahora espero que haga lo que haga la convierta en lo que no pude convertirla yo. Nunca la intenté cambiar, ni tampoco buscaba algo a cambio de lo que di, sólo quería un abrazo en el momento que más lo necesité y no fue capaz de hacerlo. Entonces supimos que no había nada más que hacer.
Acto siguiente figuraba tomando y hablando con los amigos de siempre, caracterizados por ser distintos entre ellos. Incluso pelié con uno que planteó una duda como verdad, pues dolía demasiado y prefiero no barajarla como opción.
Luego huí, no escapé de los problemas, pues soy conciente que estos existirán esté donde esté. Yo tampoco cambié, pero sé que otro lugar me daría un perfil distinto para enfrentar lo latente.
Sólo necesité un pie en el aeropuerto para decidir lo que quería. Fue simple, quiero alguien que me quiera y lo demuestre. En cuanto a lo demás, se hará más fácil, pues la complicación real está cuando no sabes o no tienes en que brazos caer.
Sólo quiero repetir lo que me ha descrito últimamente.
"Los problemas nunca cambiarán, ni se borrarán por si solos. Hay que pensar en ellos y solucionarlos. Si necesitas un tiempo dátelo, pero no olvides que hay algo pendiente y ese tiempo te ayudará a enfrentarlo todo con otros ojos".
Miltrox.

Soltando muñeca

Excusa perfecta para volver a las lineas indirectas. El tiempo carcomio las consonantes y algunas cosas borraron las vocales, pero de regreso y sin rencor, solo con ganas de escribir.
Es necesario incluir unas copas en el asunto. Un poco de musica, un cigarro, asiento al suelo, cenicero para no malograr la alfombra.....luz?...baja, perdon nula mejor.
¿Con que fin?, ya les digo.
Cigarro a boca, apunto al techo y disparo humo. Mano izquierda, no por zurdo sino por diestro al tener dos vicios en diez dedos. Sigo, izquierda vaso, pa´entro.
¿Con que fin?, ya les digo.
Solo pienso. Advierto un problema, la memoria no funciona, pero hay algo que incomoda. Así que sigo con los malabares de los vicios.
¿Con que fin?, no recuerdo.
Bastante comodo, ¿que molestaba?, ah! algun(a) idiota. algo hizo, mentir de seguro.
Mejor telefono, botella llena, vaso vacio, un solo piloto mala mezcla.
Timbre, abro la puerta, que pase y se siente, no alli no, en el suelo, cuidado con el cenicero.
Y no deja de hablar.
Vamos que siga mintiendo mientras tanto tengo primera fila de la descomposicion de su cara. Espero que el olor no me mate antes que el propio veneno de su persona.
¿Con que fin? escuchar su tartamudeo y terminar asi de olvidar.

Miltrox

p.d.: Dedicado a quien la rabia inunda por una mentira.

Epílogo

¿Hasta qué punto es correcto aguantar?,¿por qué es tan difìcil reconocer los errores?
Días enteros pasé pensando equivocadamente. Ahora me doy cuenta.
El camino para llegar a esta especie de jucio final no fue fácil. Pero ha sido lo mejor.
Algo de nostalgia da el tener que dejar tantos recuerdos de lado.Tambien todo el tiempo dedicado. Aún asi camino con un dulce y extraño sabor que respalda mi actitud.

Nunca pensé que seria capaz de decirlo; ya estoy libre de ti y paradójicamente gracias a ti descubrí lo que realmente quiero.



AndrecLé

Buscarte

Jamás será suficiente tinta desangrada. Nunca será suficiente la fuerza con que empuño el lápiz. Siempre faltará corazón para llenar el pozo. La razón es la única herramienta que puede desbordarlo, convirtiendo así estas letras en un verdadero concierto de sin sentido destinadas a ser olvidadas.
Entonces vuelvo a escribir con la vísceras, esperando que sean ordenadas cardíacamente; y de letras ser hagan palabras con vida propia, que dependa de ellas si trascienden o no. Luego me lavo las manos e irresponsablemente vuelvo a desgarrar el papel.
Jamás será suficiente sangre en una hoja, nunca será suficiente la fuerza con que la apuñalo, mientras resguarde lo que más quiero y odio. Y si un día dejo de escribir, estaré cantando o escuchando a quien lo haga. Puede que esté leyendo a quien recuerde a alguien o quiera olvidarla. Sólo quería dar a entender que mis sentidos están a merced del arte o como se llame esto de recordar, escribir, cantar, oír, leer u olvidar.

Miltrox.

Credo. (Escrito en el muro de mi cuarto)

Creo en la oscuridad,
creo que no es necesario ver,
creo en concreto como en el papel,
creo en el grafito por si mis creencias cambian,
creo en el muro que no pasaré,
creo en el fantasma que está a mi lado,
creo en el sueño como última elección,
creo en la luz azul.
Quiero dejar de creer,
y que se convierta en realidad,
que éste cuento deje de serlo,
y que mi sangre viva lo que las letras indiquen.

Miltrox.

18 Primaveras

Me abstengo de explicaciones sólo para verla, donde la despedida es el momento más trsite y a la vez más esperado para conversar una caminata.
Sus pocas primaveras pasan desapercibidas frente a los inviernos que extrañamente parecen ser más. Pero la trsiteza no es su discurso, sólo un par de lágrimas entre paréntesis han borrado alguna vez la armonía de su risa. Y dejo la descripción de lado, lo demás me lo quedo, no por egoísta, sino por miedo a no estar a la altura.
Por ahora me restan los nervios y el temor de llegar a sentir más de lo que debiera, pero me abstengo mejor de explicaciones, sólo para verla.

Miltrox.

Reflexión

Como la canción frustrada dijo: "Tú eres el problema".
Puede que sea así, el día de mañana lo sabré y así infinitamente. El querer destruir todo me convierte en el que nunca fui; tal vez cambié, tal vez los demás lo hicieron, ¿y si pospusiera mi existencia?.

Miltrox